[<<Содержание] [Архив] ЛЕХАИМ СЕНТЯБРЬ 2007 ЭЛУЛ 5767 – 9(185)
Римма лавоЧкина
Публикацию подготовил Асар Эппель
«Талантливая во все стороны» …Не буду скрывать, фраза, вынесенная в начало, принадлежит Максиму Горькому. И произнес он ее не о женщине, а о талантливом прозаике и инженере, авторе известной книги «Детство Темы» Николае Гарине – Михайловском. Горьковское обозначение как нельзя близко подходит к этой миловидной, «с пугливыми глазами серны», женщине Римме Лавочкиной: поэту, художнику и просто веселому человеку с нелегкой судьбой.
Говорят и, между прочим, пишут: Израиль страна такая, что если даже не дано тебе жить в мире образов, все равно Талант проклюнется, – такая она, эта Святая земля, текущая сплошным молоком и медом в придачу! Нет голоса – появится! Не хочешь, а запоешь!
Неправда все это! Если ты был на своей исторической родине, мягко выражаясь, виршеплетом, им и останешься. Израиль – страна непуганых графоманов. Им здесь раздолье. Вот они и выкаблучиваются на различных литтусовках:
«А я уже выпустил свою первую поэтическую книжку!»
«Первую?! У меня уже пятая на подходе! Очень хороший художник делал обложку и иллюстрации»...
Под красочными обложками, выполненными действительно талантливыми художниками за малые шекели, недоношенные рифмосплетения, недоразвитые лозунговые мысли типа «ах ах» и «да здравствует!».
Римма Лавочкина приехала из Биробиджана сложившимся поэтом и уже выпускает вторую книжку. Первая – «Иная странница. Стихи и рисунки» – своеобразный самиздат. Это были стихи разных лет, удачные и неудачные. Правда, и в откровенно слабых стихах встречались строчки, которые могли родиться только у талантливого человека, но все же, все же, все же...
Второй ее сборник «Шелуха небес» тоже не лишен былых слабостей, а новые вы и без меня обнаружите. Новый сборник стихов уже ждут! Большая подборка – первая пока и единственная! – стихов Риммы Лавочкиной появилась в «Калейдоскопе» (приложении к газете «Время»). И получила сочувственные отклики не только читателей, но и собратьев по цеху – пишущей братии.
Я же, представляя на читательский суд свою молодую коллегу, хочу заметить... Да что там заметить! Просто сказать:
– Девочка моя, оставайся такой же, какая ты есть! Я не предвещаю тебе легкой жизни в литературе, ее просто не бывает. И за талантом тебе спрятаться не удастся – бездарная оса жалит сильнее именно талантливых людей. Точнее, они больнее воспринимают критические уколы...
У поэтов есть такой обычай, В круг сойдясь, оплевывать друг друга... В этих кедринских строчках много правды. Если не вся, то большая ее половина. А ты, девочка моя,– мне позволено тебя так называть, тебе еще до тридцати добираться, а мне уже семьдесят с хвостиком! – не вступай в литературные схватки, просто живи, просто дыши, просто рожай детей, просто пиши стихи... И – печатай их. На радость почитателям твоего таланта, крепнущего с каждым днем, с каждой новой написанной строкой...
Михаил Лезинский, член Союза
русских, украинских и белорусских
писателей, член Союза писателей
Крыма, член Союза русскоязычных писателей Израиля, председатель
литературного объединения
«Рыжий Дельфин»
(«Дольфин джинджи»).
P. S. Сейчас Римма Лавочкина поехала-полетела «на минуточку» проведать мать вновь в Биробиджан, не на минуточку влюбилась, вышла замуж за биробиджанца, родила сыночка и ведет на местном радио «МИНУТУ ПОЭЗИИ» да преподает иврит в Сохнуте.
Возвращайся поскорее, Риммочка, в свою квартиру в Хайфе, которую ты купила, да давай вновь на занятия в наше лито.
Песня моего покойного деда Абрама
Плутает по тропинкам
Израильских лесов
Удравшая улыбка
У раввина с усов.
И был тот милый
ра́ввин
Замешан на воде,
Молитвами изранен,
С кошерным в бороде,
И с пейсами , и с перцем,
И первый из «мессий»
И зрел под резвым сердцем
Веселый апельсин.
Пузатый от порока,
Болтливый от былин,
Обремененный соком
Израильских долин,
Где падают с деревьев
Тяжелые шары,
Беременные временем
Оранжевой жары.
Но мы не этих лакомых
Залаканных раев...
Мы из других ,
заплаканных
Залатанных краев.
Мы из другой обители,
Но не других кровей...
Ах, как вы нас обидели
Сверхсытостью своей.
Мы не из вашей лени.
Нам затыкали рты
Колючие колени
Сибирской правоты.
Ведь мы седое племя,
Зажатое в золе...
Ах, как бы мы замлели
На ласковой земле...
Ах, раввин, милый раввин,
Как хорошо , что ты
Любому в мире равен
Из нашей немоты!
Ох, как бы нам согреться,
Вернувшись из россий...
И чтобы рос из сердца
Веселый апельсин!
Что душа? – Небылица...
Но двоится, когда
Угораздит родиться
В жалкой шкуре жида.
В эту б шкуру втереться
И ходить без следов,
В ней сопит мое детство
На ладонях жидов.
Я в жидовской мадонне
Лишь чумазая кладь.
Да в жидовских ладонях,
Что хочу целовать.
Жить, да в шкуре погреться,
Жид – что голый король.
Что ж скулит в моем сердце
Эта дедова боль?
И рыдает, и воет,
И стучит о причал
Эта боль, что с собою
Он носил и молчал.
Соскребали скрипки ветер
И пускали над водой...
Сами мы себя пометим
Желтой жеванной звездой.
Все мы родом от природы,
Но звезде не быть крестом.
И качнут в нее народы
Указующим перстом.
Не зуди, моя подпруга,
Далеко еще бежать.
Был бы дом, а в доме угол
Да в углу детей рожать.
Напридумаю заботу,
Напридумаю причин,
Напридумаю зевоту,
Напридумаю морщин.
Напридуманную радость
Ни обнюхать, ни обнять.
На придуманную гадость
Самому себе пенять.
А чего еще и надо?
Перепашем пустыри...
А отрада да награда
Кашей булькает внутри.
А когда нам станет страшно
От наличия голов,
Перемножим нашу кашу
На количество углов.
Перемножим, перемажем,
Перевоем, переждем...
И тогда нам станет важен
Каждый зонтик под дождем.
Что ни ложка, то к обеду...
Ничего важнее нет.
Неприложна та победа,
Что подходит под ответ.
И ответ мне будет другом.
От ответа не сбежать...
Вот бы дом, а в доме угол.
А в углу детей рожать.
Сказка про сына
«Здравствуй, месяц мой прекрасный,
На дворе мороз.
Ты бесстрастно не напрасно ль
Из меня пророс?
И покуда я на печке
Ела пирожки,
Заплелись в моем сердечке
Сына корешки.
И покуда я решала,
Кто же я сама,
Мои плечи обряжала
Песня да сума.
Все приметили в народе –
Так, что не взыщи...
Во саду ли, в огороде
Первенца ищи.
Поклониться б до землицы
Солнцу да листу...
Только во поле, девица,
Принцы не растут.
Стану по полю стелиться,
Вымокну от слез...
Только маленькие принцы
Бродят среди роз.
На подоле спело хрустну,
Охну да рожу...
Да младенца в лист капустный
Принцем наряжу.
Думка
Ах, откуда мы, откуда?
Ах, откуда да куда?
Мокнет грязная посуда...
Сохнет чистая вода...
То в карете, то в корыте,
То в корысти, то в чести...
Ах, Властитель, подарите,
Что в горстях не унести.
Не для чашки, не для брошки,
Не для дальнего пути.
Это что-то понарошку,
Что в горстях не унести.
Не обнюхать, не измерить,
Не изведать, не понять.
А поверить – не проверить,
Лишь деревья обнимать.
Да дышать веселым светом,
Да глядеться в зеркала,
Потому что что-то это
Я в горстях не унесла.
Но по логике окружной
Ни к чему оно в горсти...
Отчего же что-то нужно
Нам куда-нибудь нести?
Ах, куда мы да откуда?
Все оттуда да туда...
Мокнет грязная посуда...
Сохнет чистая вода...
Кейсария
Где рассыпались колонны
От пощечины веков...
Где изящные мадонны
Целовали Спартаков...
И позвякивало море
О коралловый корсет,
Не записанное в торе,
Но рожденное на свет.
Ощущенье воплощенья
Просто некуда глотать...
Что ж мы молим о прощенье
Не рожденные летать?
Клэйзмер
Скован мой мозг деревянной уздечкой,
Дышит на свечи древняя речь.
И не отречься ни от словечка...
И не отречься, и не сберечь.
Я из местечка с именем «Вэйзмир»,
Где под крылечком липкая течь.
Где даже печка стонет, как
клэйзмер,
Где не отречь и не сберечь.
Где с перепугу кашей юлила
В мерки да в бирки, да в потроха...
Где с передрогу кашлем скулила
Древняя песня в голых руках.
Я в эту песню бедную верю,
В беглую песню в визгах пурги.
Ах, как я песню эту согрею,
Выручив скрипку за сапоги.
Так вот и буду босым да плясом,
Чарам сверчальным все нипочем.
Я из отчаянья, крови да мяса,
Да девочка – скрипка дышит
в плечо.
Как эта девочка выла метелью!
Как оголтелью билась в дома!
Да закрутила мир каруселью,
Да параллели переплела.
Из России привезите...
Не корыстное открытье –
Вскрытые часы...
Из России привезите
Россыпи росы.
Из России, из Российки,
Из родной страны,
Не везите нам резинки
В новые штаны.
Привезите нам: баранки,
Ветер и грачей.
Привезите нам саранки,
Уголь из печей.
Привезите нам душинки,
Души и душки.
Привезите нам в корзинке
Ваши корешки.
Привезите ваше детство,
Ваш веселый мир.
И куда же нам подеться
Из своих квартир?
И куда же нам укрыться?
И куда бежать?
Ах, Россия, ах, царица,
Ах, родная мать!
ЛЕХАИМ - ежемесячный литературно-публицистический журнал и издательство.